Горит рябина на ветвях. И вечер близко.

Ленивый ветер чуть играется листвой.

Блестит над городом оранжевая искра,

День холодеет и уходит на покой.

 

Еще немного и в округе тихнут звуки,

Мигают окна, как цветные фонари.

И чьи то мягкие заботливые руки

По горизонту пишут отблеском зари.

 

И сквозь нее, идя далекими путями

Ночное небо пополам перечеркнуть,

Играя древними холодными огнями,

Над черной бездной тихо льется млечный путь...

 

_____________________________________ 

 Обо мне не напишут романов

И не снимут большое кино.

Я простой человек,

Я чуть-чуть приоткрытая книга,

Где на каждой странице

Отпечатан судьбою давно

Каждый вздох, как вопрос,

Как ответ на него -

Каждый выдох...